En un par de años había tocado el cielo y bajado a los infiernos un par de veces. Cada disco, cada gira se convertían en un ejercicio de autodestrucción, navegando entre una jauría de judas sanguijuelas y de comebolsitas cada vez más delgadas.
Los números uno cada vez le recordaban más al juego de tocar marro, y el efecto del éxito, de tan efervescente, se le escapaba de las manos, como el resto de su vida.
En el horizonte, tres opciones: cadáver bonito, retirada a tiempo o autómata del arte, como otros tantos.
Y era, sin embargo, envidiado por los demás, por el resto de los hijos de su tiempo.
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