El señor del bigote le da un beso a una foto para despedirse. Seguro que la chica de la foto murió hace tiempo, aunque puede que en realidad lo que ocurra es que morirá pronto, como nosotros. Lo que es seguro es que si está por aquí cerca no vivirá mucho.
- Joder, estoy obsesionado con la muerte, co
- (risas) No me jodas, lo único seguro que tenemos y no puedes pensar en otra cosa…
- Co, que quieres que haga, tampoco hay nada que hacer
- Ya, tío…
- ¿Se te ocurre algo?
- Podíamos subir al rollo a ver si hay alguien
-¿Pero estas tonto o qué? ¿Quién va a haber ahí? ¿Tú crees que va a subir algún camarero a currar ahora?
- Vale co, pues vamos a por comida, a ver si encontramos algo bueno para cenar
- No me apetece comer.
- Pues tira, aquí te quedas.
El señor del bigote ya ha muerto, como los demás. No lleva nada de valor encima. Para mi que la foto es de su mujer que seguro que la ha espichado antes que él. Estoy obsesionado, pero no encuentro psicólogo. Esputo una y otra vez. Anochece ¿I´m alone in the dark?
